Je suis découragée. Épuisée. J'ai l'impression d'être un soldat qui a passé des siècles au front. À riposter, à encaisser... Blessé par balle au cœur. Sourd des pétarades incessantes que je provoque et que je supporte. Je n'en puis plus. Je voudrais seulement m'abandonner. Ou fuir. Oui. Fuir. Courir loin, sauter par-dessus les barbelés, quitte à s'en arracher des lambeaux de chair. Peu importe. Tout. Tout plutôt que cette souffrance de décapiter et de craindre de l'être. Je préférerais encore la peur lancinante d'avoir déserté. La peur de se faire pourchasser.
Et dire que je suis parvenu à aimer ce calvaire que j'ai fait mien. Et dire que j'en suis venu à me sentir vivant de vivre ça. Le dégoût. Un goût amer dans la bouche.
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